Puta

A válvula da panela continuava girando enquanto as facas de serra secavam no escorredor da pia da cozinha. Ele num silêncio suado observava a procissão paciente de saúvas desenharem formas pelos rejuntes amarelados das paredes azulejadas. Vapores mornos inundavam a atmosfera da cozinha fria com deliciosos cheiros de comida quase pronta. O lodo que se acumulava embaixo da torneira se confundia com o mofo que crescia no coração dele. Quanta mentira naquele silêncio oleoso que corria qual multidão em sua cabeça. Durante o período em que ele olhava para as formigas, o motor da geladeira velha ligava e desligava em intervalos iguais de tempo, roncando um constante barulho que se misturava com o som da válvula da panela que continuava girando. O cheiro de comida quase pronta se fundia com o cheiro da maceração que seus poros exalavam a cada segundo. Ele estava tão podre quanto o mamão que murchava esquecido embaixo do pano de prato seboso. Toda cozinha era expectadora da mescla entre morno e insossidão que sua débil existência formatara: A sacolinha de plástico lotada de restos na lixeira; as gavetas bambas e sem esquadro no armário; o lustre sujo que acumulava cadáveres de moscas e pequenos insetos no teto; as migalhas de comida que ornavam o assoalho do fogão. Tudo ali era mais significativo e concreto que acordar todas as manhãs e ver os dias serem fumados. Mas ele não pensava nisso agora. Ah, não! Sua cabeça de cabelos e pensamentos crespos agora era um grande buraco de silêncio branco. Ele conseguira! Por alguns minutos ele foi premiado com a grandeza da distração. O todo de cheiros, barulhos e cores da cozinha criaram, com as saúvas escalando os azulejos, um estado tão único de contemplação que ele se esqueceu, mesmo que por segundos, da ridícula condição de humano em que se encontrara. O buraco de silêncio branco era a consumação do clímax de seus anseios. A puta da felicidade chegara sem avisar, lambera o rosto do desgraçado, e antes que ele visse seu rosto rugoso, voltou para o lugar miserável de onde viera, deixando-o lá. Agachado. Em meio a sebo e lodo de cozinha. Em meio à vida. A luz que entrava amarela pelo basculante exibia sem pudor a válvula da panela que continuava girando.